Julio & Revólver

A falta de justicia en el pueblo

la devoción de Julio por sus contertulios
hizo que se volviera hombre de estamentos judiciales
mas como los héroes de la pampa nunca van a pie
nuestro héroe contaba con Revólver, su fiel corcel,
así
apero sobre el lomo y poncho al hombro
iban este par de audaces compañeros
Se diría que Revólver era descendiente en línea recta
de Silver

Ártax
Babieca
Bucéfalo
Genitor
Marengo
Strategos
Tornado
y seguramente un vínculo fuerte tenía
con Huaso y Santorín
Por el hermoso valle de Pisco
podía vérseles a trote llevando legajos
apelaciones y todo tipo de manifestaciones
que salvar pudieran algún litigio
en algún nefando juicio
Ni que hablar de la justicia
en cuya balanza
uno a cada lado podrían situarse
acomodándose tranquilamente los cabellos y la crin
Durante muchas años
este dueto de justicieros
frente a tribunales toda causa vencieron
Una madrugada funesta
mientras Julio el sueño de los justos reposaba
un estruendo rebotó en todo el valle
era Revólver muerto
-burlas de la existencia-
desliz de su homónimo de hierro
Mas Julio trizas corazón
excusa no encontró
para mantenerse a la orden de la jurisprudencia
verbigracia de estos hechos
se encuentran muchos atestiguantes;
a pie continuó portando sus alegatos
bajo lluvia, bajo estío
el cual un día perjurio le causó;
Julio a la ribera de un río arribó
confiando su sombrero en la testa
tranquilo junto a sus aguas reposó
sin embargo su mirada glauca
a destellar a otras dimensiones escapó;
el sol curtió su meninges mientras dormía.
A orillas de un río
una mata de gesolminos reverberó

Laquetejede

Su vida está supeditada a los reflejos
que de su rostro reclaman
si Laquetejede no se mira cada par de horas en algún reflector
su existencia física queda mermada
tan solo la esencia deambula perdiendo de a pocos la brama
Tal vez fuera dicha que muchos desearan
mas si Laquetejede
recobrar el ardor requiere
esculpirse con afán debe
en todo trasto de vida
donde su semblante sea protagonista
Laquetejede no se dedica a oficio alguno
vanagloriarse sería tildarla de trotamundos
adularla decirle nosirvesparanada
ni con la bendición de dormir como Dios manda
ha sido agraciada
-Lo único que hace bien
es gastarse el dentífrico y el papel-
dice su madre en torno a su proceder,
misericordia materna, salvo mejor parecer
Laquetejede escritora cree ser
cuando abre los ojos por la mañana
se cuenta una historia larguísima a sí misma
mas luego olvida
que si no se coloca sobre papel en su vida
la palabra escritora no tiene cabida
Cada día un plan cree tener
el gran comienzo de todo
sugiere su interior a su modo
porque existe algo ineludible
aparte de inicua y deleznable
una gran O mayúscula y de hierro forjado
persiste entre sus vísceras
tal vez por eso
le suden las tangentes
no le quepan las secantes
y sea profunda y boba;
canto rodado por la vida
Laquetejede busca trabajo para dejarlo
Laquetejede se deja crecer el cabello para cortarlo
Laquetejede vive pagada de su suerte
profesa que domiciliarse puede
en la edad que ella desee
Muy dentro de mí un cariño especial
refulge por Laquetejede;
despertar cada mañana
ignorando de la vida la maña
queriendo
sin saberlo
abrir todas las badanas
Laquetejede, mi amada,
patitas de zorzal, sombra de abedules

Las paqueteras

Desde Santosa Monroe De la Flor
hasta Luisa Acevedo Bendezú
cuatro generaciones han sido plenamente reconocidas
Un estigma persigue a las hembras de esta genealogía:
elaborar un paquete necesitan
para poder salir del lugar que habitan
El contenido es diverso
frutas, cola, trapos
flores, recados, caldo
Un detalle se me olvidaba
un requisito siempre debe guardarse:
inversamente proporcional a sus fuerzas
el embalaje tiene que articularse
Es así que podremos reconocer a las paqueteras
arrastrando fardos por las calles
retando a la gravedad subiendo graderías
pagando kilos extra hasta llegar a su meta:
tu casa, la mía
o cualquier lugar que el destino conceda

Aviso de vicio público

Señor, señora:
Si viaja en combi
-por favor-
adelgace
Señor, señora:
Si viaja en combi
-plis-
chis-chis en la bisagra

El increíble y poco comprendido negocio de las puertas

Burgos Mejía tiene un puesto
en la urbanización Manzanilla,
no es sencillo su negocio
pero como prometedor y ambicioso
difícil ingeniarse otro
Temprano
sobre la vereda al lado de la pista
pone el cartel con la siguiente vista:
Puertas, portones, pórticos
de lo caro a lo módico
Nada se ha visto en el negocio de la portería
si no se pasa por el negocio de Burgos Mejía
Ni qué decir, la clientela es exigente;
laca, repujados, mucho esmalte,
motivos ojivos y contraplacados elegantes,
manijas de cobre macizo
y un sinfín de complementos decorativos
También se ofrecen puertas de segunda
y aunque esta venta parezca burda
es el meollo de toda la barahúnda
Buen estado o malhadadas,
ni melamina ni acorazadas,
¡es la historia la que cuenta!;
de Dalí tenemos la puerta
el momento exacto que la cruzaba
usando de corbata una almohada
También, porsupuesto
el marco que mister Hyde atravesaba
para acometer contra quien se le cruzara
y detrás de algunas cuantas
está la entrada del fornicio que regentaba
Pilar Ternera, la cortesana
Así
entre alucinadas ventas
y formales ofertas
se pasaba la vida nuestro mercader
hasta que se dio cuenta
del hechizo de sus puertas:
Uno les pasa por debajo
y al instante arriba
al mundo original de la cancilla
Sin pensarlo dos veces aquel día
Burgos Mejía cerró cajones
liquidó ofertas
empacó una bermuda, dos camisas
y desempolvó un vano que atesoraba
del mítico Cirque du Soleil

La señora carga-gatos

Sus ancestros la introdujeron

al vil negocio del robo de gatos

desde entonces le gana la manía

ve un minino y, ¡juaz!, bajo el manto

Ha corrido tanto espanto

entre la población felina

que han pospuesto sus nocturnas inquinas

La bandolera envía los gatos a Marbella

"¡sin ratones, sin sardina!"

(los gatos sólo piensan en la barriga)

De ahí parte mi advertencia:

Si eres morrongo y vas nocturno y muy orondo

ten cuidado en las esquinas

no vaya a ser que por desidia

termines bajo los zapatos

de la señora carga-gatos

Sucio encanto

Mr. Sunday dirty charm
usted me pare versos
que no consigo amamantar

Mr. Sunday ginger branchs
sobre su piel recuerdo
los espacios que el tiempo
no aprendió a remendar



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ESTUVE A PUNTO DE LLAMARME DOMINGA,
¿QUÉ SERÁ, NO?